СМОЛЕНСКИЙ МАЛЬЧИШКА ИВАН
Слова Л.Дербенёва
Музыка А.Основикова

Сейчас по Нью-Йорку холодному,
А, может быть, по Лондону,
А. может, по Мюнхену бродит он –
Смоленский мальчишка Иван.
Войной от России отринутый,
Слоняется по миру он,
Пока ещё веря заученным,
Чужим, иностранным словам.

Семья у мальчишки в Смоленске была,
Её в сорок первом война отняла,
И дом разломала,
И детство украла,
Взамен не дала ничего.
Давно на чужбине заброшенный,
Всё бродит он, всё бродит он
И знает одно лишь о Родине –
Что Родины нет у него.

Ненастными днями, ночами ли
Он горбится в молчании.
Кто знает – о чём размышляет он,
Смоленский мальчишка Иван?
За годы скитаний измученный,
Издёрганный, приученный
При встрече здороваться левою,
А правую руку в карман.

Когда-то в Смоленске он в прятки играл,
Пел песни и марки в альбом собирал.
Он помнит немножко
Ветлу под окошком
И думает вновь – для чего,
Давно на чужбину заброшенный,
Всё бродит он, всё бродит он
И знает одно лишь о Родине –
Что Родины нет у него.

Сейчас по Нью-Йорку холодному,
А, может быть, по Лондону,
А. может, по Мюнхену бродит он –
Смоленский мальчишка Иван.
Глядит он на небо недоброе
И думает о доме он,
И верит всё меньше заученным,
Чужим, иностранным словам.

Рекламы в глаза ему хлещут огнём,
Но видит мальчишка ветлу под окном,
Смоленской весною
Себя под ветлою
И рядом отца своего…
Давно на чужбину заброшенный,
Пусть бродит он,
Пусть бродит он,
Всё больше тоскуя по Родине,
А Родина есть у него!